Предел.
Тону опять в рутине дел.
По жизни так бывает часто.
И не испита ныне чаша,
И не достигнут тот предел.
Черта – итог душевных мук.
Добрёл, и кажется: довольно.
Вздох облегчения невольно
Не разомкнул солёных губ.
И в этом я не одинок.
Плохое, право, утешенье,
И не угасшее стремленье
Всё гонит, гонит за порог.
Что жизнь для нас? Вопрос, вопрос.
А может, просто нет вопроса,
И мы летим, как пыль с откоса:
Рожденье, взлёт, потом погост?
Мне не сыскать, увы, ответ.
Но может, в этом всё и дело,
Чтобы душа искала, пела,
Спасая мир от всяких бед.