Я писал о лжи, писал и жил
В надежде, что не ошибался
Любил ее, считал гроши
И мельчишил , но все таки
Я ей признался, что люблю ее.
И тайный шифр ее разгадывал неделями и днями,
пока сам не увидел (прямо под ногами)
Всю ложь, которую так не хотелось ворошить.
Ах как же трудно ложь простить
Как ложь умеет раздружить?
Как ложь вообще в нас смеет жить?