Стихи, как вино, только лучше с годами,
Становятся глубже, когда полежат.
Увидишь иначе, другими глазами,
И, может, найдешь среди них бриллиант.
Иначе ты смотришь на строки творений,
Что были написаны годы назад,
И если повысил свой навык умений,
То старым твореньям не будешь ты рад.
Хотя, может быть, перепишешь однажды,
Те строки, что слух режут словно мечом,
Но вскоре сочтешь это дело неважным,
И снова отложишь стихи на потом.
Всё дальше и дальше уйдя от созданья,
Поймёшь ты однажды, их взяв поутру.
Стихи те, покинув былое сознанье,
На лист проливали всю душу твою.
Твои ощущенья и бури желаний,
Вкус первых секунд поцелуя в тени,
Душевные раны последних свиданий,
Насечками в сердце ты помнишь те дни.
Из каждой насечки рождалось творенье,
И каждый момент превращался в стихи,
И каждая строчка, имев наставленье,
Всем в мире покажет, что было внутри.
И ты, изливая чернилами душу,
Заставишь все полки своими стихами.
Однажды поймешь в леденящую стужу -
Стихи как вино, только лучше с годами.
18 05 2017
(с)Евгений Слартас