Уже вечереет, багряные блики заката,
Рисуют на стенах узоры сонливой дремоты.
Вчерашние письма бесстыдно тобою измяты,
А в них ты находишь короткой симфонии ноты.
Рояль приближает сознание к пылкому бреду,
И снова звучат под руками приливы мелодий,
Ты плачешь, играя, и этот порыв не изведан,
Стремления сердца к манящей, желанной свободе.
А музыка льется, в отчаянье что-то услышать,
Готов ты на всё, чтобы звук тишину разукрасил,
Ты видишь, как ветер листву старой ивы колышет,
Но шорох не слышен, и снова в попытках напрасен.
Ты молча играешь, а слёзы мешают увидеть,
Страницы измятой и старой твоей партитуры,
За этот порыв ты хотел бы себя ненавидеть,
Но лишь опускаешь лицо на ладони понуро.
А солнце уже опустилось в холодное море,
Последним лучом согревая замёрзшие руки,
Прерывисто дышишь, ты будто бы пьян своим горем,
И хочешь навеки отдаться судьбе на поруки.
Но что будет с жизнью твоей, перестань ты бороться?
Уплыв по течению вниз, далеко от мечтаний.
Мелодия мысленно стуком в груди отдаётся,
Арпеджио нежно звучат переливом журчаний.
Возможно, не слышишь ты музыку внешнего мира,
Но песни души тебе кажутся чем то прекрасным,
Притронься к перу и пиши, сочиняй, фантазируй…
И снова ты станешь злодейке-судьбе неподвластным.