Закат потеряет последние алые пятна,
И небо окрасится синим, немного темнея.
Впущу ледяную прохладу в окно, и невнятно,
Пытаюсь писать, всё бессмысленно рифмой болея.
Я жду этой музы давно, бесполезно однако,
Предутренней дымкой теряя пропащую душу,
Мне спать уж пора, мыслей ход лишь теперь одинаков,
И нет сладкой боли, что страсть вдохновением рушит,
И нет всеобъемлющей цепкой любви в настоящем,
А значит- пропало творение рук окрылённых,
Пропала холодная мысль, пропадает творящий,
И нет больше радости красок во фразы вплетённых.
Осталось лишь жить безразличием, брать отрешённость,
И миру давать лишь обдуманность кратких поступков,
Надеюсь, когда-нибудь снова придёт вдохновлённость,
Ну или же боль, от пронзительных, памятных звуков.