Прощай мой май...
Зашёл бродяга-дождь ко мне
и лил печали дня на душу...
и наяву, а не во сне...
меня же дождь совсем не слушал...
Он рассказал, что плачет он
как меланхолик Аристотель,
еще он вспомнил через стон,
что был таким же даже Гоголь...
Да, что там, даже сам Шопен
страдал плаксивым настроеньем...
внимала я, а он всё пел,
терзая душу откровеньем...
Так может был и прав.... с утра
напоминая мне о ком-то
и лил весь день как из ведра...
и всё шептал о чём...о чём-то...
Прощай мой май, пролив слезу
меланхолично на прохожих,
дождь спрятался в густом лесу
от дней июньских и погожих...