"Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем... "
Булат Окуджава
Тромбон, вздохнув, в любви признался флейте,
И птицы подхватили лейтмотив.
Последний отзвук тающего лета,
В изгибах труб запутавшись, притих.
Мелодия прозрачною вуалью
Окутала пространство не спеша.
И позабыв свои дела - печали,
Прохожие замедлили свой шаг.
И подойдя поближе, отражались,
Сплетеньем линий в медных зеркалах.
И почему-то, детство вспоминали,
С загадочной улыбкой на губах.
И вроде, ничего и не случилось,
А просто, музыкант влюблённым был…
Летели вниз овациями листья,
И старый парк под музыку кружил.