Мой дом был мал, уютен, мил,
Приют в нем каждый находил.
Пришел сезон дождей.
Теперь мой дом уныл и тих.
И нету стеклышек цветных
В оправах фонарей.
Мой сон был ясен, голос – чист, я пела по утрам,
Но дождь лишил меня всего, устроил тарарам:
Мой дом, стоящий на песке, словно мираж исчез,
И сад пропал – уплыл в ночи – донес прощальный всплеск
Восточный ветер до меня (покинутой и злой)...
Где прятаться, куда идти, если нельзя – домой?
Чернела речка, ветра гул
Прохожих, словно птиц, вспугнул,
И вспенилась вода.
Дождь смыл мой дом, украл мой сон
И ум смутил. В мое окно
стучится вновь беда.
Я раньше думала, что “прав” равно всегда “умен” –
Но ум бывает так жесток, наивен и смешон,
Когда пытается играть – сухой, словно
песок –
Заткнув морали и стыда писклявый голосок.
Мой ум – песок на берегу. Не строят на песке…
Скажи, что делать, если мир ломается в руке?
___________
Мой мир доверчив, нежен был,
Он настежь двери отворил –
Пришел сезон дождей.
Теперь здесь пусто и темно –
Мой мир почти ушел на дно
И с каждым часом он все глубже и мрачней.