История моей маленькой жизни
Вряд ли зацепит кого всерьёз -
Она сплошь быт, иногда курьёз.
Бывали и праздники и болезни.
Вся в какой-то дымке серой
Цветом одиночества небес.
Ваш Иисус второй раз не воскрес,
Некому уж стать Марией-Девой.
Я, само собой, не без грешков -
В омуте, как вам известно, черти.
Мы с ними в ладу, уж мне поверьте
В этом смысл всех моих стишков.
Эти дьяволята безобидны,
Лишь ругаются да много пьют,
Вспоминая тех, кто сердце тут
Прострелил, что насквозь видно.
Мне не приходилось умирать
Так, что боль - и сущему конец,
Потому сейчас ношу венец
Из цветов, которых не сорвать.
Те ромашки могут вечно цвесть
На кладбищенских задворках,
Им из слёз нужна подкормка.
Букет для брошенных невест.
Хоть миновал кинжал под рёбра
И яд не выпит до конца,
Но возле моего лица
Не раз летали пули, кобра
Спала, пригревшись на груди.
Я потому так нового боюсь,
Что, может, не уберегусь.
Кто знает, что там впереди.
Жива и это, вроде, достижение,
Но в коме нахожусь де факто
Я в вечном ожидании инфаркта.
И дьявол отвергает предложение,
Цена моей души невысока,
Но ему прости нечем заплатить -
Его банкиры вышли покурить,
И каждый при своём, не в дураках.
Я ведь хотела грамотный обмен:
На душу - больше денег и ума.
Жаль, видно меня мама родила
Для института и рабочих смен.
Легко нам ничего не получить,
Судьба, удача - выдумки лохов.
Кто к смерти завсегда готов -
Лишь тот имеет право жить.