* * *
Печаль моя витает низко,
Хотя садов не мрачен вид
И лист, подвявший, как записка,
Пусть на ладонь твою слетит.
Он не лощеный, не бумажный,
С краями, гнутыми сейчас.
Расправь - и вот о чём-то важном
Он поведет тебе рассказ.
Не будет там, в его прожилках,
Моих укоров и обид,
К тому ж о будущем про жизни
Он благородно промолчит.
А скажет, как с убытком света
Рвалась с родимой веткой нить,
Чтоб знала ты, как трудно это -
Без света глаз твоих прожить.