Он любит не тебя. В туманном зазеркалье,
застыв перед стеклом, он видит не тебя.
пока в тенётах грёз почти маниакально
ты думаешь о нём, надеясь и скорбя.
А сумерки уже спустились незаметно.
На западе погас оранжевый торшер.
И бесится смычок, и скрипка вторит ветру,
вырезывая боль узором по душе.
Ты молишь для себя хоть капельки покоя,
смиряя острый блеск невыплаканных слёз.
А голос под смычком возносится до воя.
и холодно в груди, и по спине мороз.
Под самым потолком, под самой-самой кровлей,
где слышен ночью дождь, живёт его бемоль.
И боль дрожащих губ, закушенных до крови,
сейчас такой пустяк. Ну, разве это боль?
Иллюзию любя, ты ждёшь, а ночь всё длится.
Но скоро рассветёт, русалочку губя.
Не быть твоей ноге в роскошном замке принца.
Пусть скрипка замолчит. Он любит не тебя.