Писать веселые стихи не может каждый.
А ведь они могли спасти бы и от жажды,
И - от засилья черных мыслей на страницах,
От коих волос на макушке шевелится.
А вот отчаянным и горе - не беда.
Но почему-то косо смотрят города,
Деревни шепчут тихо: "Милая, окстись
И перед тем, как хохотать, перекрестись!"
Все, что задумала, как веником, смело.
Понуря голову, бреду за вязью строчек.
А ведь хотела сделать все без проволочек,
Да не в ту сторону веселье повело.
Но не сдается черный юмор, если есть
То, что нельзя уже ни выплюнуть, ни съесть. 2017г.