И я снова ведусь как дурочка,
Вижу ястребом судака.
Я - поэзия, не фигурочка
Для нестарого старика.
Я - отсутствие всякой пошлости,
Даже с матерным говорком.
Вы же, милый, в своей хорошести
Не жалеете ни о ком.
Вы же, милый, настолько замкнуты
На себе, что спускаясь вниз
По ступеням песчаных замков,
Ожидаете криков "Бис!".
И, конечно же, Ваша публика
Все Вам выдаст, любой расклад.
Это будет - дыра от бублика
По дороге в свой личный ад.
Я, конечно, не тонко-звонкая,
С фейерверком на каждый день.
Но вот искренность - от ребенка есть.
И открытость любой беде.
Я взрослею, пускай и сложно мне.
Но другого - здесь не дано.
Человек человеком должен быть,
А иначе - идет на дно.
Я отчаянно слово чувствую,
Ведь моё - никогда не врет.
Потому-то во мне искусство есть.
А у Вас же, мой милый, - трёп.