Не видать огня акаций…
Молча птах летит ко сну…
Без его импровизаций
Сможем ли творить весну:
В бахрому её окрасить,
В акварель её одеть?!
Ведь она, как нищий в рясе,
Словно буквы… на воде.
Не певуча, неказиста,
Не купала сорванцов!
Не тепла и не лучиста,
Не взошла, в конце концов!
Только изгороди градом
Потрусила слегонца…
И тогда, в полях за садом
Мы услышали певца!
А уже - июнь в аллеях
И не сняты свитера!..
- Пой-ка, малый, не жалея
Эту морозь, - до утра!
Дай-ка, нам импровизаций,
Спичкой-нотою блесни,
Чтоб взметнулся цвет акаций
И сирень пылала с ним!
05.06.2015