Ветер дышит парусами,
Ветер пишет акварелью,
Я искал его годами
За тридцатой параллелью.
Я за ним прошел пол-мира,
Атлантида, Крит, Мекены,
Как мишени, но без тира,
Лабиринты, тени, стены…
Говорили, что свихнулся,
Рисовали глаз на лбу
И будили, чтоб проснулся,
Я пытался – не могу.
Я живу в стеклянной сфере,
В этой хрупкой пустоте,
Жизнь и смерть – вопросы веры
В первозданной простоте.
Я умру в обнимку с мишкой,
И с большим сачком в руке,
С томом Борхеса под мышкой,
Но и с ветром… вдалеке.