В череде бессонниц и потерь,
На пороге ветреного марта,
Не проси, не бойся и не верь.
Проиграет Германн. Бита карта.
На пороге марта и простуд
Этот город будто лихорадит.
Мы переживём и это, друг.
Чего ради только, чего ради?
Серый морок сводит нас с ума,
Мы случайно встретимся на Невском.
Тротуары, улицы, дома…
Всё так близко в этом королевстве.
Не дописан питерский этюд,
Всё что было можно, проиграли.
Остаётся призрачный маршрут,
Встречи в заблудившемся трамвае.
А потом пройти по мостовой,
Поменять настрой и угол зренья.
То, что нам покажется судьбой,
Будет лишь весенним обостреньем.
март, 2017 г.