боль как вода или ветер в твоей руке,
как слезы из глаз, когда я стремлюсь к тебе.
как девушка — радость — задетая за плечо,
как пламя костра, которое мозг печёт.
как пьяный матрос, стремящийся звонко петь
и как сигарета, чей вкус мне напомнил медь.
и проза Берроуза тоже отчасти боль.
революция, май, коммунизм и старик де Голль;
маргаритки в руке и попавшая в глотку пыль —
это боль, от которой во мне не осталось сил.
шёпот звёзд заглушает вопящих, чей ритм — бит:
волк ждал откровений, но снова остался бит.
гневно глядит на моря бог грозы, Перкунас,
мне отпущен — я знаю — отпущен последний час.
***
забери меня, боль, я не знаю твоей войны,
пусть стены из страха восстанут вокруг Невы.
per aspera ad astra — мой гнев это тоже боль,
я стремлюсь лишь к себе, но играю чужую роль!
***
на руке снова шрам.
я опять постарел на год.
я бесценнейших слов
одуревший
транжир
и мот.