По мокрому шёлку, танец кисти страстный,
Стих кружится в туманной дали слов.
Художник, поэт,- луч в день ненастный,
В творении взяли себе и душе за остов.
Во мгле ночной, луч луны, среди туч,
Что сверкнул в лепестках, распустившейся розы.
Ветер, что сник, но проснётся могуч
И прогонит к утру, с неба печальные слёзы.
Мельком средь туч, мелькнёт одиноко звезда,
В пруде отразившись,- тайной блистая.
Как луча, путь надежды, любви, сквозь года,
Картину и стих на века, творит муза босая.
Ощущая душой каждый камень, цветок,
Сохранилось чтоб памятью это в сердцах.
Прикоснутся чтоб каждый к прекрасному мог,
Сохранилось чтоб в детях, отразившись в отцах.