Сходили с ума поэты,
пытаясь потрогать звёзды.
Им приносили обеды
ласковые медсёстры.
В муках рождались тексты,
капали дни уныло,
пахло прокисшим тестом,
детским больничным мылом.
А за окном палаты
та же была трясина,
близкие виновато
другим несли апельсины.
Как не слететь с катушек,
если весна и осень
стали комком бездушным,
суммой всех одиночеств.
Мечтали они о чём-то,
о городах и книгах,
и об одной девчонке,
что им всю жизнь разбила.
Свет им гасили рано
в белом чужие люди,
врач говорил упрямо:
«Скоро вам лучше будет».
Брали анализ крови,
красной, как сок граната,
но на обломках Трои
дом возводить не надо.
Снилось им чьё-то лето,
дров прогоревших пепел.
Сошли с ума все поэты.
Никто ничего не заметил.
(с)
В.Б.
2017