Дни, коридором облупленных стен,
Они напряжённо молчат,
Ждут исходящую дрожь, от колен,
Ждут импульс, который зачат,
Импульс, рождающий шёпот шагов,
Шагов, уносящих покой,
И пусть говорят мне, что я не здоров,
Я чувствую это рукой,
Азбука Морзе, рукой по стене,
Шаги отбиваю как "s.o.s.",
Поздно, реальность опять в пелене,
И лезет на люстру вопрос,
Просто вопрос, но не нужен ответ,
Ответ существует без нас,
Мир индивида, летящий в кювет,
Лишь слово из цельности фраз,
Слово убитое звуком дверей,
Закрывшихся после шагов,
В том коридоре облупленных дней,
К которым я не был готов,
Может лишь сон это, может я сплю,
Но в свете ушедшего дня,
Люди, которых я очень люблю,
Опять покидают меня...