* * *
Сентябрьский ветер сумрачен и мглист,
И знать даёт, что с холодом он дружен,
Да переходит с шелеста на свист,
Потом на хрип, как будто он простужен.
Но держит клён весь зелен-цвет в себе,
Шумя листвой, ещё не огнеликой,
И против сил готовится к борьбе,
Что гонят лето полностью - до блика.
И не доволен ветер тишиной -
Она не к месту в сонме ратных буден.
Пред бабьим летом, как перед войной,
Вдруг стихло всё...
А вдруг его не будет?