Всё, начинаю жить сначала,
И понедельник ни при чём.
Как Муза тут же замолчала,
И вышла в дверь, пожав плечом.
Но я заверил:«Буду строже,
Как жизнь мирская ни пойдёт».
И стала проза мне дороже…
А Муза? Муза подождёт.
Вот так и стал подручным прозы:
Ни с кем не спорил, не корил.
А время шло - и вяли розы,
Что Музе как-то подарил.
С тех пор пуста моя квартира
От уз любовных и грехов…
И день за днём пылится лира,
Не напевая мне стихов.
А Проза? Проза заскорузла
Среди обыденных утех –
И жизнь, естественно, загрузла
В людской пучине без помех.
А Муза? Та ушла к другому –
И, слышал, ладно с ним поют,
Служа Отечеству благому,
Чтоб потешался чумный люд.
А я? Как видите позднее,
Не облачён былой тоской…
Так наливай, мой друг, полнее
За наш с тобой хмельной покой!
И не меня - вини природу:
Ушёл один – придёт другой,
И будет петь себе в угоду
В подлизах власти дорогой.
Да пей! А кто кому в угоду,
Запросы похоти просты…
А мы блюдём свою природу -
Нутро не терпит пустоты.