сижу катаю Богу письмо в Книгу жалоб
в надежде что таковая у него на небе пылится
говорю - Господи, я стольких любила и обожала
стольких вырастила, как заправская львица
что разучилась уже улыбаться - только скалиться
на любую моложе двадцати с дерзким хохотом
я первобытна, моё оружие слово и палица
и от всего этого плохо, плохо мне;
ведь я не гостиница им, не курортные им края
ведь я такая же - изнутри вся покоцана
ну отчего они все глядят покорно, но зло тая
как будто матросы на старого и дурного боцмана?
ты, Боже, с каждой страницы любовь излил
и я вняла ей, и я до сих пор её так хочу
так почему же мне не находится даже клочка земли
где нет нужды зарываться в землю по самый чуб?
так почему меня носит как порванный целлофан -
влетаю стены, и боль не снимает ибупрофен
ну может всё-таки не по Сеньке ты сшил кафтан?
и я не я в нем, и "кто ты?!" орёт на меня Полифем
ты отпусти меня, Господи, с этого караула
не посылай ко мне глупых солдатиков красноротых
я всё что взяла у них - всё им уже вернула
и больше мне их не хочется отчего-то
а возвращаясь к жалобе, ты мне хотя бы подай сигнал
что я не зря здесь, что кто-то топает, тоже глуп и смешон
ко мне, чтоб сказать: я здесь, я тебя узнал
и я люблю тебя - я лишь для этого
столько
шёл.