В столицу ездить за диагнозом -
Какой "шкурняк", халява, льгота!
Дом - кубатура бездизайновая,
Осточертелая до рвоты.
А мимо жизнь - сплошные кризисы.
Увяли лица близких, милых.
Их узнавать уже не в силах -
Всё иль кривляется, иль кривится.
И безголосье, безъязычье...
"Что мне шумит?" О чём мне плачется?
Тупая боль, живу набычась.
Живу? Или не всё проплачено?
Но был мне голос откровением,
Что есть и жизнь - остаток лета,
Где ждут, услышат и поверят мне,
Что песенка ещё не спета.
Не спета песенка о счастье,
О грусти тоже может спеться.
И атрофированное сердце
Пусть разрывается на части.
А за плечами полстолетья,
И петь о счастье так нелепо,
Но мой наряд великолепен
И, в общем, море по колено
Я обовьюсь испанской шалью,
Пусть рифмы побегут мурашками.
И распрощаюсь я с печалью,
И брошусь в лето вверх тормашками.