Я такой же гнилой, как и мир.
Я бездомный будучи с домом.
Эмоции без выхода становились комом
в горле, с табличкой "ЛЮБИЛ".
Я такой же прогнивший насквозь,
Как и тот, наркоман у подъезда,
И на нём не нашлось больше места
живого, чтобы забить этот гвоздь.
И в такие моменты некуда деться:
Рубашку рвать, заказывать скотч.
Я не депутат, и не выращу дочь,
Не прикажу ей теплее одеться.
Севший голос уже не возьмёт телефон,
уже не расскажет про музыку Баха.
В севшем голосе нет уже страха,
Севший голос уже не сядет в вагон.
Севший голос уже никуда не уедет,
Голубые глаза не проснутся, не скажут
"Выставь цветы по этой цене на продажу,
И купи себе завтрак в буфете".
Я такой же, как и множество душ,
Такой же, как и тысячи душ погребённых,
Я такой же новорожденный,
И такой же неудачливый муж.
Миллионы записок сложил в одну книгу,
Где главное место - планета Плутон,
"Пятьдесят дней до моих похорон"
Опишет тридцать лет уплывших из виду.
Эта книга об измене собственных мук,
Об раздоре собственной плоти
с душой, которая против
того, чтобы жить и любить среди слуг.
Лабиринт сознания под тяжестью пал,
Засыпав собою светлые трещины,
Уже слишком много обещано
мне, под этой насыпью каменных скал.
За окном кружил черный ворон горбатый,
Я в патронник поставил патрон.
Пятьдесят дней до моих похорон...
Сегодня закончился день пятидесятый...
05.06.2017
ayatsuri ningyoshii / kuro.suna