Жил фотограф. От Бога имел он глаза,
И отверстие от пуповины.
Создавал он не образы, не образа,
А образчики и образины.
Возвращался домой недовольным клиент,
Посылая ругательства в спину.
Приукрасить седины хотел свои дед,
Но на фото воскрес - образиной.
Молодилась одна пожилая вдова,
Фотосессию сделать решила,
Со слезами ушла через час - через два,
И портретами крокодила.
Не любил наш фотограф, его язви так,
Наводить на действительность ретушь,
Вроде с виду посмотришь - дурак - не дурак,
А к людЯм понимания - нету.
И друзьям, что пытались об этом сказать,
Говорил он, усы поправляя:
Если правду обильно враньем приправлять,
Знать не будут, что рожа кривая...
В жизни тоже, бывает, найдется чудак,
У кого эти качества живы,
Он, как врач в травмопункте ланцетом, за так,
Нам ДУШИ вскрыть сумеет нарывы...
Вот и я не обрёл у него комплимент,
(Коль послушать жену мою Зину),
Оплатив фотографию на документ,
Получил я свою образину...