А август перевешивал к исходу,
Дрожа в миндально-палевой дали.
И фиолетовым, холодным небосводом,
Как маревом качался у земли.
И жарко отдавали степи
Душистых трав сухие голоса,
и жменями бросали их на ветер...
И копошились в длинных тенях чудеса...