Что ты плачешь сейчас, взирая в туманные дали,
В безучастность полей, сидя на буром окне?
Кто нуждался в вине - тех давно опустели бокалы.
Мир, ловя чьи-то сны, внимает тишине.
В его снах васильки и испанский куплет под осиной,
Лишь известна ему безведанность дальних стран.
Там темнеют леса и вершат всё новые нимфы
Средь беспечных равнин, извечных редких трав...
Что же мы всё бежим, оставаясь, как прежде, на месте,
Вновь меняя себя на шаблоны и грязный мат?
Средь безвременной лжи и отнюдь безнадобной лести
Забываем о всех всемирных чудесах.
Все подводят итог и мешают симпатию с страстью.
Снова ищут себя в отражении стёкол дверей.
Борются за престиж. И стараются быть его частью.
И вливаются в тренд. И вновь бьются в крайность идей...
Мы одни. Мы вдвоём. Так много или же - мало.
Словно целая жизнь вмещается в десять секунд.
Я дарю тебе стих. И не помню, что нас связало,
Будто было до нас: не с нами и не тут.
Я б навеки ушёл, оставляя любимый свой город,
Заперев свою дверь и потеряв ключи.
И подался к тебе. Чтобы просто увидеть твой облик,
В ясности твоих глаз разведать все миры.
Но покуда мы здесь - так забудем о цифрах и стрелках!
Мы накроем на стол и заварим индийский чай.
И узнаем себя в рок-н-ролльных старых кассетах
Под отброшенный плед, забытый французский словарь.
Завтра вновь уезжать. Снова жить. Делить жизнь на схемы.
И в мостах Амстердам. И дождями льёт Ленинград...
Но останется нам нечто большее, чем километры,
И длинней этих нот. Звучавших под фон... Под такт...
08.06.2017