Вы не в обложке, вы изнутри.
И вы мне говорите,
Что летом были в Париже,
Что мама с папой в садик вас водили,
Что серенады вечерами вы дарили,
И что единожды в жизни вы любили.
Любили!Родину, семью и Мать.
Вы многолики.
С отравленною-цветущею душою,
Жизнь выпивших сполна вояк.
Так,почему же руки ваши
Неустанно пишут?
Лекарство для исцеления не отыщите никак?