Мой лирический, сталбыть, герой на меня уставился
И сквозь зубы мне цедит: чщщщего тебе, мммать твою?
Он отрезан от нас,
как от русла речного — старица,
Кособокий такой, хошь воюй с ним, хошь не воюй —
Все равно он закурит и будет ходить-похрамывать
Вдоль реки — той вот самой, от коей отрезан он;
Показать бы ему заграничные дива да храмы, но
Отвернётся — и снова на Клязьму... Таков закон:
Где родился герой наш лирический, там и дышится,
И живётся ему, а в другие места — ни-ни!
Там закрутит-завертит-задавит чужими крышами
И чужими людьми, там его поглотит гранит...
Кривобокий мой, неуклюжий мой да нечаянный
Усмехается мне, сигарету свою туша:
Породила — страдай, за нещщаянно бьют отщщаааянно!
...и сияет, сияет в глазах у него душа —
Словно галька по бликам речным пролетела блинчиком,
Словно я после долгой дороги пришла домой...
...до чего же неправильный
этот герой лирический,
до чего же
мой.
08.06.17.