Опять в обстрелах ночь кошмаром длится,
Осколки в грудь свою принял гранит.
Но вот убийца, он на то - убийца,
Что без крови пролитой плохо спит.
Он рад - и не скрывает,- как ребёнок,
Что земляку разрушил жизнь и дом.
Он был таким воспитан не с пелёнок,
А стал, родства не помнящий, потом.
Чужие судьбы держит на прицеле,
С войны, что лоб не в лоб, имеет куш.
И, совесть всю отбросив, рвётся к цели -
Поистребить к утру побольше душ.
И дети, и чуть старше, и старухи-
Все не жильцы, под кем провёл черту.
А для чего? ( Не зря витают слухи )
Иметь на жизнь побольше на счету.
Опять обстрел - жестокий и вслепую.
Опять подвалы, крики, плач и стон.
Кто же работу выдумал такую:
Губить людей зазря, как губит он,
Кто жертв себе пока наметил много,
Потом сбежит, продав себя другим,
А, коль убьют, то скатертью дорога...
Держись страна, не любящая им!
...