Оборвался мотив,
звуки нынче не в теме…
Глухо ухнула дверь.
Бьют слова на излёт.
И пытаются пальцы в простой теореме
Доказать, что болит, это значит – живёт…
Стынет час над столом.
Плачут розы в обертке.
Их бы надо в хрусталь,
но мешает стена.
Утешает, что миг, даже если он – кроткий,
Даже если он горький, за ним тишина…
Тишина тишиной,
мух и мыслей не слышно.
Машинально к окну,
распахнуть и вперёд.
В стёкла рвется весна, расцветающей вишней
И таинственно шепчет: «… и это пройдёт…»
01.03.17
***