Не сволочь.
Он мне сказал, что он не сволочь,
А сволочь извините кто?
Кто не исчезнет даже в полночь,
И греет руки под пальто?
Кто за очками прячет взгляды,
И избегает часто кто?
Тогда, когда ему не надо,
Когда ты для него никто.
И вроде он тебе признался,
Что он вот точно не такой,
А ты в неверии остался,
Познавши, что он весь другой.
Другой, иная в теле жила,
Гнилое всё его нутро,
Хорошее давно отжило,
Всё словно вымыло гуртом.
Боится встретиться глазами,
И покосив бесстыдный взгляд,
Всё жизнь рисует образами,
Где ты ему как будто рад.
Ну что такого? Ну бывает?
Не ангел же, а кто виной?
И он немного понимает,
Где отрицательный герой.
Он не признал, и в ухо дышит,
Как будто ничего и нет,
И в уши льёт, как будто пишет,
Про дружбу ту которой нет.
пятница, 9 июня 2017 г. Станислав Граховский