Каждая строка как будто бы зреет,
Чтобы однажды мне дать прозреть.
Тайной чуть-чуть приоткрытой веет:
Вот уже четверть здесь, теперь треть.
С легким предчувствием вдохновенье
Нежно поглаживает плечо.
Тает в сознании самопрезренье
И внутри трепетно горячо.
Тонкое, близкое, явное «будет»,
Все еще скрытое пеленой,
Скоро уже меня враз разбудит,
Ну а пока - стоит за спиной.
И я кружусь в ошалелом танце,
Будто собака ловлю свой хвост,
На опустевшем на миг пространстве
Робко ступаю на радужный мост.
Можно описывать это чувство
Тысячей слов, путаясь, шептать.
Только любой, кто творит искусство,
Может понять.