Та женщина, бежавшая вдогонку
За яростным потоком слов и слез.
Она подходит к двери потихоньку
И ждет судьбу с букетом свежих роз.
Она ложится, не признав ошибок,
Хотя закат на небе не угас.
Ни ресторанов, ни орущих зыбок.
Есть только старый в клеточку матрас.
А тот мужчина за дрожащей дверью,
Что не принес букета свежих роз.
Что не ответил страстью на доверье,
И не воспринял женщину всерьез.
Он увлечен, как видно, не на шутку,
Шагами постигая свой этаж.
Он выплюнет однажды самокрутку,
Встревая в изменившийся пейзаж.
И все же жизнь изрядно долгий срок,
Здесь нам нельзя пренебрегать годами.
Ведь если кто-то рядом одинок,
Дух смерти растекается кругами
По всем сорокатонным этажам.
Ты, впрочем, можешь пренебречь скорбящим,
Который из небытия бежал.
Что ж, милый, упивайся настоящим.
Слепить пытайся будущего лик,
Молись, что б он из темноты возник.