Очнувшись после морока зимы,
трава духмяная рванула, что есть силы.
Её не удержать, как жизнь саму,
ни белизной снегов, ни мглой могилы.
Весь воздух напоён испариной земли,
тяжёлой и густой, как воды океана.
Развеялись иллюзии, как сны,
и слёзы хлынули, и засаднила рана…
Травою быть, привычной и простой.
Стелиться под ноги, быть вышним – удобреньем.
Нести свой крест, превозмогая боль.
Открыть глаза. И … мучиться прозреньем.