Дарил цветы и обещанья,
Но все они не о любви,
Поведал сладкого страданья,
И голос робостью увит…
Дарил, руки её касаясь
И утопая в бездне глаз.
Она же знала и, пытаясь,
Прогнать хотела сотню раз…
Она его пленяла тайной,
Блестящим золотом волос.
И встреч не ведала случайных,
И от любви крутила нос…
Она была дана другому,
А он, увы, не человек.
Искусству только лишь ведомо,
Когда в душе растает снег…
Она не рвалась, не любила,
Была довольна, что одна
И вечерами горделиво
Светила ярче, чем Луна.
Она писала смело строки,
Брала искру от света звёзд,
Слыхала многие упрёки,
Но не брала их все всерьез…
Она желала видеть счастье
Не в низкой близости людей,
Уверенной походкой власти
Искала проблески идей.
Она творила и искала,
В чём может снова быть сюжет,
А кавалер вздыхал устало
И говорил опять: «Привет!»
Она волненьем и мечтою
Была лишь книгам отдана.
«Мне было хорошо с тобою,
Но роль другая суждена»...
Она была невестой лиры –
В плену её златистых строк.
Женой искусства, эликсиром
И Ариадной средь дорог…
А он любил, иль так казалось,
И счастлив был отведать взгляд,
Хоть жизнь плутавая упрямо
Давала свой смертельный яд…
Он знал, что ей совсем не пара,
Но прекратить любить не мог.
Она мечтать не перестала
Открыть у жизни новый прок.
И так, с годами не меняла
Заветы честные свои.
Ему и всем – не изменяла
И не искала свет любви.
И так, жили одной мечтою –
О встрече трепетной узнай!
Друг друга часто успокоя
И находя в тиши свой рай…
Они едва ли час знакомы,
Но хватит этого сполна.
Улыбка, чай, и снова дома
Она писала у окна…
03.06.2017
#стихи_Ориби