Мне сырники давно пора готовить ,
А я сижу,пишу свои стихи...
Стряпнёй своей перед домашними пытаюсь
Я замолить бездействия грехи.
Но вы меня простите ,я же знаю
За юность запоздалую мою
За то, что я пою,пишу,мечтаю
Не прошлым,настоящим я живу
Мне не когда порой остановиться
И посмотреть критично на себя со стороны.
Наверно, в самом деле, не прилично
В мои-то годы,видеть розовые сны.