Мастера умирают, оставляя в душе нашей раны.
В барельефах печали уже остановленный миг.
Подмастерья не стали пока ещё мастерами.
А работа не ждёт. Её надо вершить.
И тогда беспардонные лезут пронозы,
бойко руки потрут и берутся за всё.
Пока гений вбирает и бури и грозы,
суетливая бездарь отары свои пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Своё небо седьмое пригибает к себе суета.
А без вас, мастера, как-то душно. Ведь вы - как Атланты,
небо держите вы. И поэтому есть высота.
Умирають майстри
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони - як Атланти.
Держать небо на плечах. Тому і є висота.