Летит, кружась, комочек пуха,
А может тополя слеза...
Без зимней шубки - снегОмуха,
Или заблудшая душа?!
С небес, летящая на землю-
Не донесла свой тяжкий крест,
И ветру даже не переча,
Легла пушинкою, окрест...
Их много душ, почти незримых,
Что к человеку так и льнут,
Порой, кружащих суетливо,
Что и вздохнуть-то не дают
Им кажется - они невинны,
И вопиют. За что ж, нас Бог...
Но мы не слышим эти крики,
И крик тот, чаще одинок
А бремя кармы тянет книзу,
Но чья-то тоненькая нить,
Подкинет вверх их с новой силой,
И в них на миг восстанет жизнь
Тот пух горит быстрей соломы,
И всё пытается взлететь,
Не бросьте спичку, ненароком-
Душе не срок ещё гореть...
Не бросьте спичку, ненароком...
Ужель не слышны голоса-
До тризны их без звука стоны-
Тогда их примут небеса...