Журавль летит по небу и становиться пылью в чужих ладонях, из тех кто синицу не тронет - никто
Не родится! А ветер стучится и в пустые окна ... завтра случиться буря, люди живут в плаценте которой стоимость цент... на этом центе дерьмо улиц имеет иностранный акцент. За наши души, которые ждут рая мечтают о светлом...
никто не роняет слёзы несущиеся порывом ветра словно играя со смыслом словно играя со светом мы долго рожали лето- рожали помирая!