и не важно, что все это было вчера:
на асфальте слезинкой застывшая кровь,
на обрывке бумажки записанный сон,
не прочтенная жизнь, недопонятый стон.
и не страшно, все уже позади:
пересказанных слов недопетая песнь,
нескончаемых фраз пошлые пустяки,
черно-белые дни, не по форме стихи.
важно то, что случайно родится сейчас...
нет, ни в тему, ни в склад невпопад и не в ноту
в эти две или три беспокойные ночи...
просто так - между строк, между букв, между точек.