Строки проходят путь в вены,
видно так ясно всё, будто бы с облака,
речь твоя горная холодна и колка,
ты станешь кем-нибудь, непременно.
А я - река.
Я тебя обтекаю, как скалы,
фильтрую, как муку сквозь сито,
забудь всё, что сказала,
прощен, так прости и ты.
Мне с тобой славно писалось об окончании Хроноса,
вечной нехватке времени, при встречах нехватке глаголов.
Мне с тобой славно писалось. Ты вообще лишил меня голоса.
Из зерна, что могло бы ростком и деревом, стала всего лишь помолом.
Никакого соло. Ни единой звучащей ноты.
Обтекаемое олово. Сегодня солдатик из сказки,
а завтра облезет от слёз покраска,
и спросишь: "Уголёк уцелевший, кто ты?"
А я и не знаю. Слепые ходят на звук,
спотыкаясь.
Если ты свет ослепивший, отчего хромотой потешаясь,
не протянешь рук?
Если жаждущий,
отчего ты бранишь глоток?
Если ты в каноэ,
то чем плох поток?
Если ты устал, я - ночлег.
Если ты один - я приют.
Если ты мятежен, Икар и Марс,
то как сохранить венерин уют?
Но вдруг если я тебя жду,
то ты - Брут.