Отпусти мою руку, мама.
Не надо меня тянуть.
Убеждать: добейся, выявись, покажись…
Не хочу
в эту адскую ртуть, в эту ****скую муть -
в эту вашу взрослую жизнь.
Ну не стоит, мам —
толкать, уговаривать, торопить
да язвить,
что слишком себя жалею,
лелею и берегу.
Что, мол, хватит уже расти и добро пожаловать под софит.
Ну, допустим, выросла.
И что я теперь могу?
Поумнеть?
Заработать денег, увидеть Париж или Гватемалу?
И, естественно, не умереть,
нарожать детей,
нарешать проблем…
Понимаешь, мам,
мне не то чтобы этого мало.
Но зачем?
Ну признайся,
ну что меня ждёт ещё
под этими вязами?
Что ещё я не видела,
но оценю, оглянувшись назад?
Ипотеку четвёртой стадии с метастазами
в иномарку, отдых в Таиланде,
и, может, частный детсад?
Извини,
ради этого я не хочу взрослеть.
Я имею право
остановиться, засохнуть с расцветом.
Или спрятаться в скорлупу
и оттуда дальше жалеть
о 15-летней душе,
заключённой в стареющем теле этом.
Дай мне это прочувствовать
и не делать вид, что такого нет.
Что не всё бессмысленно,
кроме лиц, которые снятся.
Тут такое дело -
видишь ли,
завтра мне 30 лет.
Небо станет давить сильней.
А я устала обороняться.
Я уже как есть -
без счастливых билетов,
но в сумочке фляжка с красным.
Не осмотрен Париж,
но освоены крыши и верхние этажи.
Отпусти меня.
Всё равно не поможет.
Это напрасно.
Понимаешь, мне завтра 30.
И страшно жить.