В природе знаешь всё заранее.
Чужда ей наша канитель.
Там всё идет по расписанию
сезонных месяцев, недель.
Не может жить в хандре, в унынии
и в трауре ходить весь год.
И за дождями небо синее
и солнце летнее взойдет.
В мельканье рюшиков и складочек
своих раскрашенных шелков
в садах запляшут сотни бабочек
над ароматами цветков.
Клубится сад духами с пудрою,
беспечный к скорби и нытью.
Вот так бы нам тоскою хмурою
не отравлять всю жизнь свою.
И нам бы отменить страдания
и не тужить бы, что ни день.
Чтоб жизнь текла по расписанию
сезонов, месяцев, недель…