Сегодня снова та ночь. Та ночь, когда я думаю. Не та ночь, когда стихи ложатся на бумагу. Сегодня ночь раздумий. Она отличается от других. Не знаю, как обьяснить. Наверно, разница в образе мыслей и разнообразия тишины. Есть тишина полная - и мысль, строка - носимые последние несколько часов, минут. Сейчас же всё несколько сбито. Может, машинкой, моющей посуду....Ужасный, переваривающий звук. Как будто, что-то ухающее - после съеденного в гостях бобового супа...
Я люблю тишину. Но её нет. Вернее, она есть, ночью - когда я сплю. А сон - это одна из малых отдушин, где моя душа находит приют. Ей там нравится. Поэтому, я так люблю спать и ненавижу ранний подъем поневоле.
Получается, - всю жизнь себе перечил, с четырнадцати лет, когда поступил в Суворовское.
До сих пор мучаю себя будильником, хотя, при нынешнем положении, это не есть первейшая необходимость.
И никакой кочергой и палкой не выбить эту привычку. Военно-мазохистские привычки - в крови, и доставляют истинное удовольствие. Чего же более...))
Часто пишу по ночам. Чарующее состояние. Особенно, после написанного. Знаешь, что задуманное сделано - и душа спокойна. Проблема в том, с кем поделиться. Ночь..., собаки спят.., птицы в гнёздах..., люди тоже...
Бумага - друг!... В неё можно долго и упорно тыкать остриём карандаша...пока не образуется серая безобразная тучка и дырка. Можно исписывать всю, сверху донизу. Изрисовать каракулями, смысл которых понятен только тебе. Нарисовать дерево и дятла, по очертаниям очень похожего на хозяина карандаша. Набросать несколько смешных мордочек, похожих, по понятиям, на друзей, и многое другое...
Жалко, что в такие мгновения, всё это художество летит в мусорную корзину...
Я задумывался над этим. Честно. Не могу припомнить ни одного поэта или писателя, который бы издал книгу из скомканных листков мыслей, литературных изысканий и художественно-бессмысленных (на первый взгляд) набросков. Ни одного! Может, стоит начать?! Буду первым идиотом-наставником. Не знаю, понравится ли это нынешним литературным мыслителям. ( Всегда вспоминаю слова М. Цветаевой про её непризнанные строки... ).
Хотел написать стихи. Почему нет. Написал же два дня назад про ресторан. А ещё двумя днями раньше - про друзей. Сам себя превзошёл... Так душу излил, что себя похвалил.)
Правда, писал от души. На одном дыхании. Про друзей нельзя врать. Они не делятся на лучших!
Вся жизнь моя - как на ладони и не даст соврать. Не буду ставить здесь восклицательный знак... Потому что себя не обманешь.
Обожаю друзей, шумные гулянки и себя любимого... Выход на сцену - мечта заветная. Выхожу только там, где позволяют спеть любимую песню... Её и пою. Иногда читаю стихи. Не все любят...оно и понятно...не та атмосфера).
Честно и без обид , - знаю, где мои друзья и товарищи имеют время читать мои книги и стихи, не отвлекаясь на повседневные заботы... Откровенно говоря, это тоже моё излюбленное место читать газеты и журналы).
Вернусь к сегодняшней ночи... Пока писал, съел все орешки в вазочке на столике...