Люблю я звон крутого слога,
Но только чтоб не через край.
У каждого своя дорога,
И свой в дороге попугай.
Давно расщеплена планета,
И в гнёздах новые птенцы.
Уж столько ими понапето,
Что, звякнув, молкнут бубенцы.
Встаёт и тройка, что в полёте
Накрыла чуть не пол Земли.
Возница им: "Вы что поёте?
Вы б путное что прорекли!"
Но гвалт растёт, не утихая,
С него весь мир наш занемог.
...И бродят толпы попугаев
По гребням выбитых дорог.