Июнь. Одиннадцатое. Дождь как леска тонкий.
На Мокше холод. Мерзнут ноги, руки.
С рассвета я на лодке-плоскодонке
Пишу стихи, чтоб не заснуть от скуки.
А у кивка ведь телефона нету,
Куда запишет он свои кивочьи мысли?
Нет клева! Нет и у кивка балета.
Вот солнце на краю у туч повисло.
Секунду повисев, укрылось тучек шалью,
И закатилось досыпать денёк июньский.
И даже раннее кукушки кукованье
Ползло по речке тихо, по-пластунски.