Как много белых голубей надежды
Порою сладко спят у нас в сердцах,
Не ведали о них мы с вами прежде,
Об этих светлых счастия гонцах.
Пора нам разбудить своих посланцев
И отпустить,мечту им прошептав,
Зажить по-новому в кипящем жизни танце,
Не прячась от рискованных начал...
***
Когда наступит тёмный час дороги
И звуки флейт затихнут в тишине,
Устанут путники, стоптавшие в кровь ноги,
Зажжётся свет в единственном окне.
Живёт там человек с особым сердцем -
Поэт, художник, может, музыкант,
Которому открыть любую дверцу
Помогут лишь способность и талант.
Далёк он от политики и правил,
Не гнётся под давлением толпы,
Великих целей пред собой не ставив,
Идёт, но часто прячась за столбы.
Как только всё в округе затихает,
Садится белый голубь на окно,
Воркуя тихо, верить помогает -
Добро восторжествует всё равно!
Жаль, робок парень. О себе не скажет.
Он, спрятавшись от мира и людей,
Хранит в душе, в волшебном саквояже
Коллекцию своих хрустальных дней.
Ему бы выйти гордо на арену
И рассказать таинственный секрет,
Чтоб поняли все мизерную цену
Коллекциям своих "хрустальных" лет.
Но белый голубь каждый день воркует...
И свет горит. И в доме тишина.
Способностью наш гений не торгует,
А жаль. Многим слепцам нужна она.
Ему бы отвязать от сердца птицу
И отпустить на волю, в небеса,
А в жизни открыть чистую страницу
И выйти в свет, противясь полюсам!
***
Да. Этот человек с особым сердцем!
Поэт, художник, может, музыкант...
Настанет день, когда наш дебютант
Откроет пред людьми спасенья дверцу!