Июнь драпировался дымкой
над влагой утренних садов.
Мой шаг, похрустывая льдинкой,
вел от знакомых берегов
к вокзалу, на перрон, к вагону
и дальше - в Царское село,
за милой музою вдогонку
(с ней даже в сумерки светло).
Прохлада зала ожиданья
просила - чуть замедли шаг,
прикосновеньем, узнаваньем
минувших лет приемли знак.
От мрамора цветного пола
к чугунной лестнице витой
скользил мой взгляд, восторга полный,
напитываясь красотой.
Ахматова с её перчаткой,
в широкополой шляпе Блок
оставили стихов начала
на этой лучшей из дорог.
И вот в объятиях аллеи
из старых черноствольных лип
поэтов оживают тени
и чей-то смех, а может, всхлип.
Душа, зажатая асфальтом,
под гнетом города спала,
и вдруг дворцов блеснула смальта
и золотые купола.
И воздух... Бесконечный воздух,
его, как в жажду, пить и пить.
Здесь скромно отступает проза.
Стихами надо говорить.
фото - Витебский вокзал в Санкт-Петербурге